Let it Snow, Let it Snow, Let it Snow... (o "el invierno y yo")

Odio el invierno.

No pretendo que esto sea la tipica entrada de "Jo, no sabes cuanto echo de menos el verano", pero es que en serio, odio el invierno. Odio todo lo que viene con el invierno, el frio, los catarros (me arde la garganta y ayer apenas pise la calle), abrigarse, el calor de las calefacciones, que los dias duren una puta mierda... Todo en el invierno apesta.

Ayer en Madrid nevó. La nieve me gusta más que la lluvia (porque moja menos -al menos aparentemente), de hecho me acuerdo que cuando vivía en Bilbao los pocos dias que nevaba (uno por invierno y a veces ni eso) me ilusionaba muchisimo. Ahora me gusta la nieve tanto como antes (es muy bonito ver nevar) pero sufro las consecuencias de la nieve. El año pasado vivía en una casa que, como esta (y como casi todos los pisos de estudiantes) no tenia calefacción, y el anterior vivía en un piso que si la tenía... pero que la ventana estaba tan jodida que mi habitación era como dormir en el puto congelador. Os podeis imaginar lo que es eso. Todo el dia frio y pelandote en casa aunque tengas radiadores. ¡En tu puta casa! Se supone que llegar a tu casa debería ser reconfortante, debería hacer calorcito, te deberían entrar ganas de quedarte. No sentirte como una puta mierda y sentir el calor artificíal de unos radiadores electricos de mierda (en serio, los radiadores que se enchufan en las casas, sin excepción, huelen raro y el calor que dan es de traca)

No se... odio el invierno. Ojala viviese en un pais sin estaciones, todo el dia en la playa tumbado.

Anuncios 04

Increíble.

Si pinchas (en este no, en el anuncio original) vas al "Emometro", un test que mide como de Emo eres. Luego al final antes de darte un resultado te pide el numero de móvil, dinero, un aval y parte de la hipoteca (nah, solo el móvil y algún dinero de mensaje o algo así), pero merece la pena.

¡Quien no querría saber en que nivel de Emo está!

Superman: Earth One


Cada X tiempo, en la industria comiquera, hay que "relanzar" un titulo. A veces ni siquiera es un relanzamiento, es más bien una recapitulación, una nueva forma de contar el origen de cierto personaje que lleva años con su colección propia (y que, por consiguiente, desconoce el lector reciente -aunque gracias a wikipedia y páginas como comicvine eso ya no sea así y baste un clic en google para descubrirlo todo de tú nuevo personaje favorito). La historia ha dado, gracias a estas "reinterpretaciones" grandes tebeos. Desde genialidades como el "año uno" de Batman, hasta historias alabadas por la critica a más no poder, y que han marcado una nueva continuidad como "The Ultimates" (del cual tenéis la critica aquí). Ahora, gracias a (o "por culpa de", según se mire) esta costumbre, en DC han comenzado a publicar una serie de novelas gráficas sobre los orígenes de sus personajes estrella. En principio no se trata de un "universo ultimate" en DC, si no más bien una serie de novelas gráficas que (presupongo por la confirmación de la segunda parte del que toca hoy hace un par de semanas) mantendrán su propia continuidad según las ventas, pero que dudo mucho estructuren un universo propio y personal. Como no podía ser de otra manera, siendo el personaje estrella de la editorial y el primer superhéroe de la historia, la primera novela de la colección viene a recontarnos, por enésima vez, el origen de Superman.

Ni voy a molestarme en comentar la polémica que hubo con respecto a esta decisión, ya que A) no soy fan del personaje y B) no he leído ninguna otra obra que cuente el origen del hombre de acero, así que no puedo saber que aporta (si es que aporta algo) con respecto a sus predecesoras o si, de no aportar nada, es verdaderamente necesaria por tener un enfoque terriblemente original (o algo parecido). Para mi, esta es el año uno de Batman, la reinvención definitiva o, más bien, la revisión de un mito clásico adaptada de la mejor de las maneras al siglo XXI. No es el enfoque clásico del personaje, pero dudo mucho que lo que Straczynski y Shane Davis pretendían contar fuese eso.

El Superman de esta "Tierra Uno" no es el granjero semi-paleto, inocentón y lleno de buena voluntad que aparecía en los cómics clásicos (que conste que con "inocentón y semi-paleto" no pretendo decir que sea idiota, simplemente que era un hombre más blanco que un folio, el bien personificado). Tampoco es un héroe castigado por crímenes pasados, o con traumas infantiles como la muerte de sus padres. Este Superman es simplemente un chico de unos 20 años (no se exactamente cuantos pero dudo que muchos más que 20) que está buscando su sitio en el mundo. Criado en Smallville y con poderes que sobrepasaban cualquier entendimiento, sin saber de donde había venido y sin apenas ninguna pista sobre quien o que es, Clark llega a Metropolis al principio de la historia buscando su propia identidad, su propia voz. ¿Hará caso de los deseos de su padre adoptivo Jonathan Kent (muerto en este universo) de convertirse en un héroe, de utilizar sus habilidades para ayudar a la humanidad o por el contrario vivirá oculto, en las sombras, viviendo una vida propia que le ayude a cuidar de su madre adoptiva Martha (en el cómic una viuda que puede cuidarse bastante bien sola -me recordó a la versión Ultimate de Tía May y no se porqué)? Y básicamente el cómic trata, en gran medida, de eso.

Porque el origen de Superman no es el de un hombre que recibe unos dones (por lo que sea, una araña radioactiva, el suero del supersoldado, un anillo de poder... lo que sea) que decide usar en el beneficio de la humanidad, no es la historia del juramento que hizo alguien en la tumba de sus padres, ni siquiera es la historia de adquirir un nombre guay y un traje chulo para luchar contra el crimen, el origen de Superman es, y ha sido siempre, sobre el origen de la identidad secreta del kriptoniano, la de Clark Kent. Como bien se ocupa de decirle Martha Kent en un momento dado (cuando Clark le pregunta si no debería llevar máscara): "La máscara es lo que tendrás que llevar el resto del tiempo". Y es que esta no es la historia de como un hombre salvo al mundo, es de como el salvador del mundo, pudiendo hacer cualquier cosa, encontró su lugar en el mundo ocultándose tras unas gafas de pasta y una pose de pringadillo de provincias. Y eso convierte a este cómic en una cosa tan genial. El modo en el que explotan la figura de Superman como kriptoniano, con un montón de ideas que, están ahí, pero (al menos por mi experiencia) son pocas veces explotadas. La idea de que los Kriptonianos son una especie de humanos 2.0 (o 5.0 más bien) en todos los sentidos, no solo a nivel físico, si no también mental. Que Clark no es solo un atleta increíblemente dotado, si no también una de las mentes más geniales de la humanidad, tal y como yo lo veo (y creo que es lo que intenta transmitir Straczynski), el pensamiento de un Kriptoniano está tan desarrollado por encima del humano, que su mente entiende de forma innata el funcionamiento de la tecnología de este planeta. Algo así como, si cualquiera de nosotros viajase a la prehistoria, entendería el funcionamiento de una lanza, el fuego o la rueda, sin necesidad de que nadie se lo explicase. Esa idea, que no suele estar explotada (en el clavo la utilizaban al final por ejemplo), es explotada en este cómic cuando Clark intenta buscar su lugar en el mundo.

Al principio, cuando busca su sitio en diferentes empleos, tratando siempre de evitar "su misión" (salvar el mundo, algo para la que no sabe si será capaz), viaja a diferentes trabajos y siempre le son ofertados los mejores puestos. No le requiere ningún esfuerzo, lo que no le da ninguna motivación a seguir. Y esta es la historia (a medias) de porque decide convertirse en quien es. Porque decide asumir el manto del hombre de acero (básicamente, porque nadie más está dispuesto a hacerlo) y porque decide ocultarse tras las gafas del periodista Clark Kent (que tiene mucho que ver con Jimmy Olsen y Lois Lane). Es la historia del nacimiento de la mejor identidad secreta de todas.

Pero evidentemente estamos en el siglo XXI, época en la que se explota mucho más los medios de comunicación, y, a su manera (sobre todo al final) la novela gráfica también habla de la repercusión de Superman, no solo por el tamaño de su primera intervención (la detención de una invasión alienígena a escala planetaria), si no por el mero hecho de que exista un ser asi. Un extraterrestre de apariencia humana con poderes casi ilimitados.

"Superman: Earth One" es una gran historia del hombre de acero. Una buena actualización en la que fijarse a la hora de (ya que Nolan tiene intención de hacerlo) revisionar el mito de Superman y de acercar a "el hombre del mañana" a las nuevas generaciones. A nivel visual además también resulta innovador, presentando al Clark más humano que he visto en un cómic, lejos de los músculos enormes y el cuerpo de culturista, este Clark es un tipo normal, fuerte y deportista, pero no masivo. Es un tipo cualquiera al que podrías encontrarte por la calle, y aunque tal vez Shane Davis no sea el mejor dibujante de la historia, si que aporta mucho a esta novela. La vuelve mucho más realista de lo que he visto nunca en un tebeo sobre el último hijo de Kripton.

Así que puede que, a ojos de un lector habitual de Superman, esta "Earth One", sea una novela gráfica innecesaria, un regreso a los orígenes que no aporta gran cosa en la historia del superhéroe más grande de todos los tiempos, pero desde el punto de vista de alguien que nunca ha sido un habitual del personaje, y que sabe de su origen lo que se ha contado en la película de Richard Donner y en Smallville , la obra de J.Michael Straczynski y Shane Davis es un buen primer contacto con una de las mitologías modernas más increíbles. Una buena revisión de un mito, adaptándose a las nuevas generaciones.

Lo mejor: El planteamiento; es un acercamiento al personaje mucho más humano (a nivel de guion y visualmente) de lo que he visto nunca. Además de explotar con mucho acierto muchas de las ideas menos tocadas (al menos para mi) del personaje.
Lo peor: Es lento, tiene sus dosis de acción y eso, pero es lento. Tiene más ritmo de película que de comic. Aparte el diseño del villano (pero esto es una cosa personal) a caballo entre Lobo y un villano Manga es bastante ridiculo.

Nota: 8/10

3.

(viene de aquí y la primera parte la tenéis aquí)

Cuando recobró el conocimiento John tenía la cara en el asfalto, sobre un charco caliente de un liquidó que confiaba no fuese su propia sangre. No podía moverse y le dolía todo el cuerpo. Con los ojos aún borrosos intentó ver donde se encontraba, frente a él yacía volcado el autobús en llamas. La fría lluvia impactaba en su cara, apenas le quedaban fuerzas para siquiera gritar de dolor cuando de repente lo vio. De detrás del autobús surgió una gran figura, no alcanzaba a distinguirla bien pero parecía un hombre enorme, casi un gigante. Se quedó allí plantado y aunque no era capaz de verle la cara, supo que le estaba mirando, y su mirada lo atravesó como un rayo, como si aquel hombre estuviese mirándole el alma.

Con paso tranquilo se acercó a John y se quedó frente a él. Aún no era capaz de distinguirle los rasgos, era como una enorme sombra que se abalanzaba sobre él:

-Por favor... no me haga daño... -logró balbucear

Sin mediar palabra el hombre le dio una patada. Antes de perder el conocimiento John vio las llamas del autobús por última vez.

+ + +

La chimenea de la habitación ardía con fuerza, no era necesaria en aquella época del año, pero por supuesto, siempre daba un mejor ambiente. Sirvió un par de copas del champan que le había traído el botones un minuto antes, se dio la vuelta y allí estaba, sentada sobre la cama con cara desafiante la chica de sus sueños, la mujer perfecta, María.

-Champan, chimenea... cualquiera diría que sus intenciones no son del todo puras señor Doe -dijo ella mientras cogía su copa.
-Supongo que de ser puras las de cualquiera de los dos no hubiésemos llegado hasta mi habitación ¿no?
-Supongo que no...

Ella dio un sorbo a su copa y lo miró con la mirada más lasciva y cargada de sexo que nadie había lanzado jamás. Cuatro segundos después se arrancaban la ropa como animales y al quinto se comían el uno al otro como si fuesen caníbales. Las paredes vibraban al compás de sus cuerpos desnudos, mientras sudaban y gemían follándose el uno al otro con una pasión que ninguna pareja había alcanzado. El mundo se detuvo en un momento perfecto de puro sexo, era como si nadie, en toda la historia de la humanidad, lo hubiese hecho antes de aquello.

Pasado el momento John se lió un cigarrillo. Cuando lo acabó María le pasó su mechero.

-Gracias -se quedó observando el águila de nuevo, tenía algo que lo fascinaba- oye... ¿De donde has sacado este mechero?
-Bueno -dijo quitándoselo y mirándolo ella- era de mi padre. Me lo dio antes de morir. Me dijo que me sirviese de ancla, que a él le había servido para lo mismo en la guerra.
-¿De ancla?
-Sí, ya sabes, para que esté donde esté nunca olvide de donde he venido. Por lejos que vaya este mechero siempre me recordará eso -esbozó media sonrisa, una sonrisa llena de tristeza- Supongo que mi padre siempre supo que no iba a quedarme allí mucho tiempo y no quiso que me olvidase.
-¿De donde exactamente?
Ella le miró con su triste media sonrisa, le quitó el cigarro -Eso no importa ahora

Los dos se quedaron en silencio mirando el fuego de la chimenea. Ella se acurrucó en su hombro y dio una larga calada

-Eres un buen tipo John -dijo cerrando los ojos- te ocultas bajo esa mascara de perdedor canalla tan de capullo, pero en el fondo eres un buen tipo...

Afuera comenzó a caer la noche. El cielo se cubrió del naranja del atardecer como si ardiese con la misma fuerza que lo hacía la chimenea de su habitación.

+ + +

Un jarro de agua fría le despertó. Tenía los ojos vendados y la boca le sabía a metal. Aún sentía un dolor intenso en todos los músculos de su cuerpo, pero estaba sentado y atado de pies y manos en una silla.

-¿¡Estás despierto gilipollas!? -dijo una voz
-¿Que pasa? ¿Quien eres? ¿Donde estoy?
-Vaya -dijo otra voz- la princesita se ha despertado. Hay que ser muy duro para despertarse después de un accidente semejante, debes de ser una señorita muy dura princesa.
-Pero que dices tío -dijo la primera voz- este es un mierda que no tiene ni media ostia, ¿verdad gilipollas? ¿tengo razón o no? -la mano de su interlocutor abofeteándole suavemente la cara

Sintió un fuerte puñetazo en la cara y calló al suelo.

-¡BAM! -gritó loca de contenta la primera voz- ¡En toda la cara! ¡Lo has visto tío! ¡En toda la puta cara! -rió, su risa sonaba tenebrosa y aguda, como si un montón de ratas estuviesen chillando a la vez.
-¿Quieres ponerle en pie retrasado? El jefe nos matará si entra y ve que le hemos hecho algo. Dijo que no le tocásemos un pelo -dijo la segunda voz.
-Venga tío, estaba de coña, era solo un puñetazo... ¡No te pongas así!
-Ponle derecho o te juro que la siguiente ostia la vas a recibir tú
-Vale, vale... hay que joderse...

John notó como le levantaban.

-¿Donde estoy? -dijo después de escupir sangre- ¿Podéis contestarme al menos a eso?
-Las respuestas llegarán princesita -dijo la segunda voz- no seas impaciente. De momento nosotros vamos a irnos a comer algo, pero te prometo que cuando volvamos llegarán algunas respuestas.
-¿Y vais a dejarme así?
-Por supuesto
-¿No podéis... no podéis quitarme la venda?
-No
-Por favor. No puedo ver nada. No se ni el tamaño de la habitación en la que estamos, ni siquiera se decir si es un sótano o estamos en algún piso. No soy capaz de escuchar la lluvia y de hecho... de hecho si os calláis no se escucha nada.
-No vamos a quitarte al venda. Aún no. No somos nosotros los que debemos quitártela.
-¿Y quien es?
-Ya lo verás -dijo la segunda voz, y rió como si su risa proviniese de lo más profundo de una gruta- Vámonos flaco, vamos a comer algo y luego volvemos
-Perfecto -aquella era de nuevo la primera voz, y de nuevo vino acompañada de unas pequeñas bofetadas en la cara. Aún seguía detrás suyo- luego volveremos a por ti gilipollas -le dijo al oído.

John pudo escuchar como sus pasos se alejaban en la oscuridad. Una puerta que se abría y como ellos se marchaban. Cuando la puerta se cerró el sonido se aisló por completo. Estaba ciego, ciego y sordo, y ni siquiera era capaz de entender del todo como había llegado hasta allí.

continuará...

Recuerdos de un móvil muerto

Se me ha muerto el móvil. Ha sido esta mañana, después de cumplir con su deber de despertador por última vez, tras ese último esfuerzo y en evidente agonía, el móvil ha dejado de funcionar (al menos con lo que respecta a la pantalla -y ya se sabe que, sin pantalla, no se va a ninguna parte en el caso de aparatos tecnológicos)

Por suerte de su memoria he podido extraer las últimas fotos que quedaban y hoy, para recordar los escasos 8 meses que me acompañó (¿¡8 meses!? ¿¡Pero qué coño!?), voy a subir todas aquellas fotos, recuerdos de los buenos días en los que me acompañó:

Vacaciones de Semana Santa. A pesar del frio la verdad es que daban ganas de bañarse

Mi amiga Helena, tan simpática ella, y una de las fotos (la peor de todas) que me sacó a traición después de aguantar 22 horas de fiesta

Un anciano que disfrutaba de un concierto punk en jaias de Algorta.

Uno de los tantos amaneceres de verano. A este le tengo especial cariño, por ser uno de los de fiestas de Plentzia.

Sorli y yo, triunfantes tras una de las noches más extrañas de mi vida (en la que hundimos un barco y todo). Siempre nos terminan dejando tirados.

Hace un par de findes, en la escalera de mi casa, tras un regreso accidentado (y un viaje que se pegaron un par de compañeros con ideas de bombero)

La casa más acojonante de todo Madrid. Juro que no está retocada la foto, el edificio es así.

Quedan muchas, algunas que ya estaban subidas y otras que simplemente son demasiado privadas para subirlas por aquí. De 79 subir solo 7 es algo porquería, pero son las más clave, al menos aquellas que me traen mejores recuerdos (salvo, evidentemente, las extremadamente privadas)

+ + + Edito + + +

Mi móvil ha resucitado. Como suena.

No me había alegrado tanto de un momento vital WTF en mi vida

The return of the (anti)hero

Una de las chorradas más útiles (o aparentemente útiles) de la red social Facebook, es la que te brinda la oportunidad de hacerte seguidor (antes fan -molaban mucho más los fans) de tus series, actores, o personajes de ficción favoritos. Lo que en un principio puede parecer una chorrada enormemente grande (y en cierta manera lo es en casi todos los casos) de vez en cuando te devuelve aquel esfuerzo que hiciste cuando le diste al clic en "me gusta". Por ejemplo, hoy, gracias a que soy "gustador" (mierda, gustador suena casi hasta peor que seguidor) de la serie Californication, me entero de que han sacado (aparte de las entrevistas que han ido sacando a lo largo de este tiempo -y que por cierto, también han sido anunciadas sistematicamente en mi bandeja de entrada del Facebook) por fin el trailer de la cuarta temporada. Noticia importante, al menos para mi, ya que a falta del regreso de Walter "Heisenberg" White, la vuelta al ruedo de Hank Moody, el anti-héroe definitivo, es, con mucho el regreso que más espero este año.

Tras uno de los finales más demoledores que he podido ver en televisión llevo con mono de esta serie desde hace casi un año. Hicieron un teaser en verano claro, pero por fin tenemos un trailer de verdad, que enseña (más o menos) por donde van a ir los tiros esta temporada. Y es que si Hank quiere recuperar su lugar en el mundo, va a tener que hacer esfuerzos titánicos.




La serie vuelve el 9 de Enero por cierto. Aún queda un rato por esperar, pero ya casi está.

Brick (2005): Pulp de patio de colegio.


Acabo de terminar la película "Brick" una cinta que, desde que supe de su existencia me atrajo. Al fin y al cabo, ¿Qué hay más atractivo que el genero negro? Pues el genero negro ambientado en el patio de un instituto.

"Brick" reúne todos los tópicos del genero que convierten al cine negro en algo tan atractivo. El protagonista es el clásico perdedor de cine negro, detective privado, la clase de tío que hace casi un siglo hubiese ido con gabardina y gorro, solo que en su equivalente de instituto. Así Brendan es un adolescente venido a menos, solitario, sarcástico... tiene el humor de los detectives privados, sus pelotas y su capacidad para meterse en problemas, todo en el cuerpo de eterno adolescente del (ya notan joven) Joseph Gordon Levitt. También están las femme fatales propias, los mafiosos, los asesinos, y el compinche del superdetective, todos ellos en sus representaciones adolescentes. La típica prostituta, vieja conocida del héroe que se mueve como pez en el agua por los bajos fondos no es más que la estrella del club de teatro, la femme fatale es una niña bien que manipula al capitán del equipo de football americano, el mafioso trabaja en el sótano de su madre (que en una genial escena -perfecta para devolverte a la idea de que, en el fondo, todos esos personajes que estás viendo son solo adolescentes- les sirve la merienda)... y así todos los tópicos.

Y es que incluso la película arranca con uno de los tópicos más grandes del genero, una chica, ex de Brenan, le llama porque está en apuros. Y como es un héroe, el detective no puede hacer oídos sordos a la llamada de una dama en apuros. A partir de ahí comienza su buceo por los bajos fondos de un instituto que, en más ocasiones de las que pueda parecer, recuerda más a una ciudad pulp que a un centro de enseñanza. Lo más sorprendente es que consigue crearte todos esos ambientes a pesar de que, en su mayor parte, la película transcurre de día (contrario a todo el genero negro), pero de forma acertada estructura los escalafones de un instituto como si de escalones sociales se refiriese. Las zonas para comer o las taquillas hacen de sustitutos de las habitaciones de motel y los puntos de encuentro, lugares como el teatro de la escuela sustituyen a burdeles y fiestas en casa de niños bien sustituyen a clubs nocturnos. De un modo genial el director Rian Johnson (también guionista de la cinta) consigue a través de diálogos completamente desubicados (sus personajes hablan con lenguaje más propio de cintas como "perdición" que como adolescentes normales) y una intriga que sigue paso por paso todos los arquetipos del genero hacer que te olvides que lo que estás mirando, no son más que una panda de adolescentes.

Pasados los primeros diez minutos estás tan enfrascado en la trama que no importa que Brendan le diga a Brain (su fiel compañero) que "le cubra en clase". Ni siquiera te das cuenta de que "alertar a las autoridades" o cuando acusan a Levitt de ser un "polizonte" (tal cual) en muchos casos significa que está compinchado con la directiva escolar. No importa porque la trama está tan bien construida, los personajes tan perfectos en sus arquetipos (si hasta el gangster tiene pinta de estirado perturbado semi-pervertido) que todas esas cosas resultan de lo más secundarias.

En cuanto a los actores todos resultan convincentes y están bastante bien seleccionados dentro de sus arquetipos. Quizá la que más chirría es Nora Zehetner, la "femme fatale", porque sin ser (ni mucho menos) un callo, no tiene ese atractivo pura y duramente sexual que debería tener una mujer así, pero los de más dan el pego en sus papeles, incluso Gordon Levitt, que a simple vista podría no dar el pego, resulta de lo más convincente como detective privado. A ellos les acompaña una dirección bastante buena (para ser la primera película de su director), con unos planos tremendamente bonitos y muy muy bien elegidos, desde aquellos en los que se reúnen en el despacho de The Pin, hasta el climax en el túnel o el final en el campo de football. A falta de ver la otra película de Rian Johnson (quien por cierto -gracias IMDB- es el director del peor capitulo de la tercera temporada de Breaking Bad, "The Fly" -a pesar de que en cuanto a dirección resultaba muy pero que muy bueno y sus errores poco o nada tenían que ver con eso) puedo ir afirmando que este tipo no es manco. No es Scorsesse, pero para ser su "ópera prima", está tremendamente bien rodada.

Así que en general Brick es una película tremendamente recomendable, un entretenimiento sin demasiadas pretensiones que hará las delicias de los amantes del genero negro más clásico ya que tiene mucho más de homenaje hecho desde el respeto que de parodia.

Lo mejor: Joseph Gordon Levitt, la trama, y que te guste el genero
Lo peor: La banda sonora resulta molesta a veces y la trama tal vez esté enrevesada demasiado "a gusto del director" en algunos puntos (muy pocos)

Nota: 8

Sobre los blogs en internet (o "putos borregos de mierda")


Últimamente (digo últimamente porque no acostumbraba a hacerlo antes) leo bastantes más blogs y he descubierto una pauta bastante común. Los que a mi me resultan geniales apenas tienen entradas, los que de verdad cuentan historias, cuanto menos interesantes, apenas reciben visitas. Sin embargo a aquellos blogs que sueltan verdades estúpidas (esto es, cosas de sentido común, o simples cosas jodidamente evidentes) son alabados con un torrente de comentarios brutal, que se limitan (en más de un 70% de los casos) a decir "fuá, que puta razón tienes".

Ojo, no voy a decir que yo no peque de eso muchas veces, porque es verdad que lo hago (las dos de "tormenta de mierda" entrarían en ese cupo por ejemplo), pero creo que lo importante de un blog, lo que lo hace especial, es que uno sea capaz de expresar sus propias opiniones y no tirar a lo fácil, a lo evidente, y a lo "populista". A mi aún me queda mucho para conseguir eso, y llevo ni se el tiempo escribiendo en internet, pero es que hay gente con la que de verdad, no puedo.

Todos aquellos blogs que hablan de los horrores del mundo, las injusticias, lo terrible de la guerra o, siendo aún más oportunista, la última noticia de moda (en este caso el tema del sahara). Esos blogs en rollo revindicativo, en plan "soy un librepensador que enfrenta al sistema desde dentro!! SEEEEH!!!!" como si escribir cuatro chorradas en internet para que los borregos de turno te chupen el nardo y te digan "cuanta razón tronco!!" (leerlo con el tono más gilipollas que podáis por favor) sirviese para cambiar el planeta. No lo hace "tronco", escribir eso en internet, sobre la pobreza en los países del tercer mundo, las diferencias con el primer mundo, y esa cantidad de chorradas de estribillo de canción de Ska-p que escribes no cambia nada. Lo único para lo que sirve (aunque en cierto modo estoy más que completamente seguro que lo sabes ya) "tiiiiiooooo" es para que tus fans, un grupo de comemierdas, borregos de un planeta lleno de retrasados mentales, te suban tu puto ego. ES PARA LO ÚNICO QUE SIRVE.

Ahora ya se lo que estáis pensando, "ya está, eso lo dices porque a ti no te pone comentarios ni tu padre y te carcome por dentro", la excusa fácil del escritor amargado. Por favor, ¿En serio me veis tan sumamente patético? Yo no necesito una comida de nardo por parte de un desconocido, sobre todo cuando ese desconocido es un anormal, que no sabe pensar más que obviedades, que probablemente su máximo interés musical no pase de "lo que suena ahora mismo por la radio" y sus películas favoritas sean "Snatch; Cerdos y Diamantes", "Pulp Fiction", "La naranja mecánica", "Trainspotting" y, tal vez y solo tal vez, "Requiem por un sueño". No necesito la condescendencia de los borregos, ni la autosatisfacción de comentarios anónimos por parte de cretinos.

Así que si seguís buscando un motivo para esta entrada, os diré que pensar que la frustración por no tener autosatisfacción en forma de comentarios está muy lejos de ser la verdad. De hecho, pensar que simplemente soy un hijo de puta, triste y cruel que os odia a (casi) todos y a (casi) todo, un cabrón mordaz, un puto amargado, estaría (sin llegar a ser la respuesta correcta) mucho más cerca de la verdad en todo esto.



"(...) Por eso puede que lo que dije antes sobre eso de que escuchar demasiados discos termina por arruinarte la vida... puede que, al fin y al cabo, tenga algo de verdad. David Owen está casado ¿no? Se ha ocupado de un millón de cosas y ahora es un diplomático de los grandes. El tío que vino a la tienda con su traje y las llaves de su coche en mano también está casado, y ahora es, qué sé yo, un hombre de negocios. Yo en cambio no estoy casado -estoy por el momento todo lo "descasado" que se puede estar- y soy el dueño de una tienda de discos que es un fracaso. Me da la impresión que si pones la música (y los libros posiblemente, y el cine, y el teatro, y todas las cosas que tienen sentimiento y que te hacen sentir) en el centro de tu ser, no podrás aclarar ni en broma tu vida amorosa; no podrás pensar en esa vida amorosa como quien piensa en el producto acabado. Tendrás que pasarte la vida dándole caña, tendrás que mantenerla viva y revuelta; tendrás que darle caña sin parar, desenmarañarla a cada paso, hasta que se te deshaga entre las manos y te veas obligado a empezar otra vez de cero. A lo mejor es que todos vivimos la vida a una intensidad excesivamente alta, al menos los que nos pasamos el día entero absorbiendo cosas de alta carga emocional, y es consecuencia lógica que no podamos sentirnos meramente contentos: tenemos que ser infelices, o si no vivir en éxtasis, en un estado de completa felicidad, y esos estados son difíciles de alcanzar dentro de una relación de pareja sólida y estable. Puede que Al Green sea directamente responsable de más cosas de las que había supuesto."
-Rob Fleming, protagonista de Alta Fidelidad-
Curioso el nivel al que uno puede sentirse identificado con un libro.

+ + +

Estaba demasiado cansado cuando puse todo ese párrafo como para explicarme.

Me he dado cuenta de que las mujeres de mi vida han dejado de hablarme (ellas y el 80% de las mujeres con las que he tenido algo). A veces pienso que simplemente las cosas pasan así, que uno no se lleva con las mujeres con las que estuvo, que por algo son "ex" y que en parte, es parte de "pasar pagina" el hecho de que desaparezcan de la vida de uno. Pero luego me doy cuenta de que al menos con una (una que fue un capitulo bien largo de mi vida), hasta hace más bien poco, mantenía una estupenda relación de amistad. Ambos nos habíamos superado y habíamos conseguido lo que muchos ven como un imposible. Ser amigos ademas de ex. Y sin embargo, tras muchas vueltas, ella ha dejado de hablarme. No es que no me lleve, es que no me dirige la palabra. ¿Tiene motivos? No voy a negar que los tiene, sería mentira decir lo contrario.

Pero eso no es el caso.

El caso es que ahora salgo con esta chica desde hace un par de meses. El caso es que esta chica me gusta, me hace sentir como hacía mucho que no me sentía. Ahora hay otra persona en mi vida, y eso es maravilloso. El problema es que hecho la vista hacia atrás e inevitablemente me doy cuenta que todos los problemas que he tenido con las mujeres a lo largo de toda mi vida se han basado en lo mismo. Siempre.

Y ahora me da pánico volver a cometer los mismos errores que cometí en el pasado. Se supone que, al igual que el protagonista de Alta Fidelidad, a estas alturas de la película debería ser un puñetero experto en la materia. Un genio capaz de saber que es lo que falla con las mujeres en mi vida y por que todas terminan por no odiarme (al menos no en el sentido de "odio los macarrones con queso" o "odio a Dani Martin") pero si ignorarme por completo, como si yo jamás hubiese existido, no ya en sus vidas, si no en el planeta tierra en general. Pero no lo soy, lo cierto es que se lo mismo que sabía en el patio de colegio, el día que me di cuenta de que las chicas existían. Ni más ni menos. Evidentemente se que errores he cometido. Se que errores no debo volver a cometer, pero como Rob empiezo a pensar que tal vez, los que sentimos demasiado vemos la imperiosa necesidad de cometer los mismos errores una y otra vez.

Ahora estoy en un momento genial en mi vida sentimental, vivo en éxtasis. Y no puedo quejarme sobre ello. Solo se que, de momento, esto es el principio del camino y que, a partir de aquí, todo va a ser luchar por mantener una estabilidad. Y es que no vivimos en un cuento en el que, llegados a un punto, un narrador nos dice "y vivieron felices y comieron perdices". La vida hay que vivirla, cada mes, cada semana, cada día, cada hora, cada minuto. Hay que vivir todos ellos, y, cuando uno empieza una relación (y, como es mi caso, es como se describe en el párrafo de alta fidelidad) nada termina ahí. La lucha acaba de empezar.

No me malinterpretéis, no es una batalla que no me apetezca o me cueste tener.

De hecho, es más bien al contrario.





Más bien estoy deseoso de tener está batalla, y completamente feliz de que se me brinde la oportunidad.

El Trailer


Hace tres meses, en Agosto (¿Qué lejos queda e? la playa, el veranito, el calor...) os hable de un grupo nuevo Chiddy Bang, que me había encontrado por casualidad y que era mierda de la buena. Hip Hop rompepistas con potencial para convertirse en un fenómeno de masas. En teoría (al menos cuando lo mire entonces en Wikipedia) tenían anunciado disco para este año, sin embargo por motivos que desconozco dicho lanzamiento se ha retrasado.

¿Nos dejan sin nada? No por dios. Los chicos de Philadelphia, para hacer nuestra espera un poco más llevadera han lanzado, a modo de trailer, un EP, llamado "The Preview", con 8 temas que posiblemente estarán en su futuro LP y que dan un poco la idea de lo que vamos a poder encontrarnos el año que viene. Básicamente lo que nos llevaban trayendo desde que empezaron con su mixtape "The Swelly Express". Esto es, temazos de esos que en poco estarás escuchando en todas partes.

Empezando por "The Good Life" (no confundir con el homónimo de Kanye), tema co-compuesto y producido por Pharrel Williams, ya van dejando claro de que van. Bases galacticas con mucho buen rollo, su rollo. A esta le siguen dos viejas conocidas, "Truth" y "Opposite of Adults", dos de los tres únicos "temas viejos" en el EP, sobre los que no diré nada porque ya hablé de ellos suficiente en mi anterior post. A estos le siguen dos temas a tener en cuenta desde ya, "Here We Go" y "All Things Go". El primero es una de esas canciones con las que, de hacerse single, te machacarían en todas las radios del planeta. Bailable, con una base cojonuda y hasta un negro con autotune. El segundo es un tema ya aparecido en The Swelly Express, un remix del tema Chicago de Sufjan Stevens, que si ya en la maqueta sonaba de puta madre, ahora que está revisado y pulido es una puta delicia, de mis temas favoritos de estos tipos. Siguiendo tenemos "Nothing on We", el tema más flojo, al que siguen los dos pepinos que cierran, "Bad Day" y "Old Ways". Mucha electrónica con reminiscencias de 8 bits, que suenan galácticas, frescas y cañeras, el par de colaboraciones de la primera además no empañan demasiado, y eso que el autotune de una de ellas es demasiado exagerado. De la segunda, la que cierra decir que, como su mismo nombre indica, son viejas maneras. Suena a vieja escuela, y el beat que le meten es tal vez el más duro que les he oído. Un gran final para un EP que se escucha en un rato y sabe a poco.

En resumen, un gran sencillo que, aunque sabe a tremendamente poco, confirma lo que se venía sabiendo desde hace ya un tiempo (y yo me di cuenta en Agosto), que Chiddy Bang son un grupo al que tener muy en cuenta. Con potencial para ser la nueva sensación Hip Hop, no me sorprendería que dentro de un año estuviesen sonando 24 horas en la radio.




(Por cierto, en la edición de Itunes han añadido un noveno tema llamado "Neighborhood". No comento nada porque yo solo lo he escuchado en Spotify)

Los Beatles Online


El martes saltó la noticia. Tras un bombardeo publicitario por parte de Apple en el que practicamente decían que todo iba a cambiar, se anunció que, por primera vez The Beatles se venderán en una plataforma digital.

Los de Liverpool han llegado a Itunes.

Después de una eternidad en la que EMI se negaba a vender los derechos de venta de las canciones a ningún soporte digital, esta semana cambiaron de opinión, y en la red la noticia ha sentado mucho más fría de lo que (al menos para mi) debería haber sentado. Y es que no solo es un punto personal para Steve Jobs y su compañía, tambien lo es para todos. Al fin y al cabo The Beatles era una de las últimas bandas verdaderamente importantes que aún no estaba online (al menos de forma legal) y tal vez esto signifique el principio del fin de un cambio que lleva ocurriendo desde Napster. Tal vez esto signifique que las ultimas discograficas y artistas que aún se negaban a luchar contra el futuro, han decidido cambiar de opinión. Quizás dentro de poco veamos el anuncio de que AC/DC llega a itunes (por poner otro ejemplo de grupo grande reticente al tema online)

Evidentemente significaría mucho más si el anuncio hubiese sido que The Beatles van a aparecer en Spotify, que eso sí sería la noticia musical del año por el mero hecho de que Spotify es gratuito (o casi), pero aún así, por algo se empieza.

No será la noticia del año, pero no se puede negar que es una noticia importante ni se puede andar diciendo que es un simple "meh..." como se ha dicho en algunos sitios de internet. Llega tarde (en 2008 hubiese sido recibida con mucho mas bombo y platillo), es verdad, pero al menos ha llegado.

Thunder Road


Mi canción favorita de Springsteen (uno de mis artistas favoritos) y también una de las fijas en la banda sonora de mi vida es Thunder Road, la canción con la que abre el que para mi es, sin lugar a dudas, el mejor disco del jefe, "Born to Run".

Representa como ninguna otra (tal vez Badlands) la historia de los perdedores, y esa sensación que muchos tenemos cuando llegamos a cierta edad. El pueblo se nos queda pequeño, lleva haciéndolo desde que teníamos 14 años, y ahora que hemos crecido y aún no hemos salido nos sentimos asfixiados en una situación que no nos gusta.

Los sueños de juventud se van desvaneciendo, escapándose entre nuestros dedos como granos de arena. Y Thunder Road habla de eso. De dos perdedores, un chico (el que canta) y una chica, Mary. Dos niños soñadores que han crecido para convertirse en dos adultos perdedores y de como él va a buscarle a ella para convencerla de que se marchen. De que aún no son demasiado viejos para perseguir sus sueños.

Creo que no soy el único que siente que la vida se le escapa entre los dedos. Que las responsabilidades sociales le cortan las alas, que la juventud se le va sin que haya hecho nada de lo que le hubiese gustado hacer. Tengo 21 años y no dejo de sentir que estoy perdiendo el tiempo, que algo no funciona en mi vida, que algo está torcido, no se si en este mundo o en mi, que hace que no termine de encajar en el planeta tierra.

A veces creo que es solo el inconformismo del primer mundo, los lamentos de los que vivimos bien, que no somos capaces de aceptar la buena vida que se nos ha ofrecido. Otras creo que es que me he enamorado tanto de la figura romántica del perdedor, lo que los ingleses llaman "tramp", que mi melancolía no es más que el reflejo de dicha obsesión, como lo era la vida pirata para José de Espronceda. Tal vez sea eso o tal vez, realmente, exista algo torcido en todo este mundo, en toda esta costumbre social, que hace que yo no funcione bien dentro de la sociedad, que añore una libertad que desconozco y que sueñe con perseguir unos sueños que no tengo claros cuales son.

Lo curioso es que se que no soy el único que se siente así. Llevo toda mi vida encontrándome compañeros de viaje que se sienten del mismo modo (o muy parecido) que yo. Y si uno hace un repaso a la historia, cientos de escritores reflejaron el mismo tipo de descontento. La búsqueda de "la libertad" como un sueño utópico y romántico a perturbado la mente de los artistas desde el principio de los tiempos, y curiosamente, cuanto más social se vuelve el hombre, más siente la necesidad de huir de aquello.

No nacimos para apilarnos como abejas en colmenas de hormigón. No nacimos para trabajar en cubículos de medio metro cuadrado, para cegarnos lentamente ante pantallas de ordenador... ¡El hombre no nació para procesar datos maldita sea! ¡Me niego a aceptarlo! No hemos sobrevivido a la extinción a la que, por nuestra constitución, estábamos predestinados durante más de 2 millones de años para terminar así.

No quiero acabar así.

Yo sueño con coger un día el coche y recorrer a toda velocidad la "Thunder Road"



"We got one last chance to make it real
To trade in these wings on some wheels
Climb in back, heaven's waiting down on the tracks"



(en la foto, Christopher Johnson McCandless, A.K.A Alexander Supertramp)

Si tienes un hijo subnormal...


Hoy, por tercera vez en un mes (algo más, mes y una semana) me han pedido mi DNI los policías naZionales del intercambiador de Avenida de América.

Desde que me lo pidieron la primera vez he ido observando un comportamiento habitual en dichos cuerpos de seguridad. No quiero resultar alarmista, ni mucho menos, uno de esos vascos paranoicos con el supuesto "enemigo" al que batir, simplemente es una conducta que he observado, que ocurre y que, estoy seguro, en realidad es una simple casualidad hecha sin ninguna malicia por parte de los agentes que vigilan el intercambiador.

Sistematicamente, cada vez que un autobús va a partir hacía Bilbao, los uniformados naZionales se congregan en el lugar del que salen los vehículos (no se como se llama donde están las dársenas), digo yo que para asegurarse que a los vascos que vamos a salir de Madrid, no nos ocurra nada y tengamos un viaje apacible y sin problemas de última hora. De hecho se dedican a pedir la documentación, con la intención de lograr un trato más personalizado. Sin ningún tipo de maldad, doble intención o necesidad de acojonar, le preguntan a uno sobre los sucesos más recientes de su vida, que tal ha ido el fin de semana y eso, siempre con una sonrisa en los labios.

De hecho se nota que nos tienen especial cariño a los vascos, puesto que este comportamiento no ocurre en ningún otro viaje. Los naZis (si me permiten buscarles un apelativo cariñoso) solo realizan su inocente caza de brujas con los que viajamos hacía País Vasco (Euskal Herria si lo prefieren), los de Burgos, Soria, Aranda de Duero, y de más lugares a los que viajan los autobuses, nunca reciben el mismo tipo de trato y la misma dedicación por parte de los miembros de ese respetable cuerpo de seguridad del estado que es la policía naZional.

Curiosamente los únicos que reciben ese trato son los inmigrantes, especialmente los sudamericanos de entre 18 y 30 años, y los ciudadanos de países árabes. Se ve que quieren ayudar a las minorías a integrarse y esas cosas.







No creo que haga ninguna falta decirlo, pero por si no os habíais dado cuenta...

Mondonguito en su gira por Europa

A veces, simplemente las palabras sobran.

Tormenta de Mierda: Master del Universo.


No quería que la sección Tormenta de Mierda (inaugurada sin demasiado bombo ni platillo un par de entradas más abajo) se convirtiese en un habitual tan rapidamente. Quería hacer una a la semana o algo así, la idea es expresar mi repulsa por todo aquello que me moleste. Empezamos con "Mujeres y hombres..." (que ya el "... y viceversa" se ha ido a tomar por culo, ni voy a comentar lo hipócrita que me parece esa igualdad chichinabesca) y ahora tampoco me apetece moverme mucho, así que me quedo con la reina de las tardes (y pronto -si no lo es ya- de cualquier franja horaria), la princesa del pueblo, la futura reina del país, La (puta) Esteban.

No solo hemos llegado hasta el punto en que la prensa sería hable de ella (cuando la prensa rosa mancha a la "otra prensa", debería ser motivo de preocupación) si no que en la edición de este año del festival de arte pop de Cáceres, la mujer que se hizo famosa por tocarle la polla a un torero se ha convertido en el tema alrededor del que gira la exposición.

Desconozco hasta que punto es importante dicho festival, de hecho, y por lo poco que he podido ver (apenas hay noticias de anteriores ediciones en Internet) me parece un intento desesperado de dar notoriedad a una exposición que, de otro modo, pasaría sin pena ni gloria. Pero ni como justificación de eso debería hacerse. Ni como un último grito para llamar la atención. Belen Esteban, simplemente no debería aparecer más allá de las fronteras de la cadena de Vasile.

En un universo en el que los seres humanos que pueblan este país y no un grupo de monos disfrazados, gente como la (puta) Esteban no deberían trascender más allá de los rayos catódicos o las paginas de revistas como "Qué Me Dices!" (¿sigue existiendo esa revista?). Por desgracia el mundo no es perfecto y las masas, alienadas por años de basura que comenzaron en ese agujero negro cultural conocido como "los 80" (mucho remember ochentero pero en este país solo hubo grandes dosis de pura mierda), continuaron en unos años 90 en el que la diversidad televisiva en lugar de ayudar a eliminar la mierda, no hizo más que aumentarla, con una joven Telecinco llena de tetas en la que hasta un ladrón declarado (por el sistema judicial) como Jesús Gil (D.E.P) tenía un programa de televisión.

En este país estamos acostumbrados a la asimilación de mierda a paladas, y lo triste no es que nos acostumbremos a eso, lo triste es que después consideremos "cultura pop" eso.

Belen Esteban no es el verdadero cáncer de este país, el verdadero cáncer son todas aquellas personas que ayudan a que siga existiendo. Los que la convierten en el tercer candidato más fuerte a la presidencia de este país, los que hacen que todo lo que toque se convierta en oro, los idiotas que asimilan bien la mierda que les meten en la boca y que animan a que supuestos (o creo que es como debería considerarse algo así) festivales serios de Arte Pop conviertan a una ignorante, inculta, zafia y drogadicta, en su musa solo para llamar la atención.

La existencia de la (puta) Esteban no es el problema.

El problema sois los que la endiosáis.

Pequeña reflexión

La mejor parte


Aketza Larreta y Egmont Berg fumaban y bebían cerveza, sentados en lo alto de la colina. A lo lejos, entre los edificios, el sol se ponía, como cada tarde, tiñendo el cielo de naranja.

-Tio, ¿Crees que veremos hoy el rayo? -dijo Egmont mientras daba una calada al porro.
-¿Que rayo?
-El rayo verde.
-¿Que rayo verde?
-¿Como que qué rayo verde? El rayo verde tio
-Vale -dijo quitándole el porro- ¿Que cojones es el rayo verde?
-Es el rayo que dicen que sale cuando el sol termina de ponerse en el horizonte.
-¿Un rayo?
-Algo así. No se... yo no lo he visto nunca, pero dicen que es como una linea verde que sube al cielo o algo parecido.
-¿Es otra de tus mierdas alemanas?
-¿Que mierdas Alemanas? -dijo Egmont mientras comenzaba a buscar algo.
-Yo que se, esas cosas raras que hacéis en tu casa a veces.
-¿De que hablas?
-Ya sabes... esas cosas...
-No se de que me hablas... ¿Tio donde coño está la cerveza?
-Aquí -dijo Aketza dándole la botella- bueno, ¿Es una de esas cosas?
-Que va a ser tio. Eso es conocimiento popular.
-¿Y tú lo has visto?
-No tio.
-¿Entonces?
-¿Entonces que?
-Entonces como coño sabes que existe.
-Tio... ¿tú has visto la gravedad?
-No
-Pero sabes que existe
-Si.
-Pues eso.

El vasco dio otra calada al porro.

-Vaya una mierda de ejemplo tio -dijo tajante.

En ese momento a ellos se aproximó el tercer amigo al que llevaban esperando casi una hora. Mikel. Subía la colina hasta el banco sonriendo, feliz y pletórico como si estuviese en una nube. Ninguno de los dos amigos estaba lo suficientemente sobrio como para afirmarlo con certeza, pero hubiesen jurado que sus pies no tocaban el suelo.

-Que pasa chicas -dijo cunado llegó -¿Qué hacéis aquí tan solas?
-Estamos esperando al rayo verde -se limitó a decir Aketza.
-Mira que eres gilipollas a veces Aketza.
-Pero que cojones dices ahora, si es lo que estamos haciendo ¿no?
-Vete a tomar por culo tio, en serio.
-Haya paz chavales -dijo Mikel cortándoles mientras le cogía la cerveza a Egmont- la vida es demasiado bonita para que os pongáis a insultaros como idiotas.

Los otros dos se miraron y comenzaron a reír.

-No os riáis cabrones, que sabéis que tengo razón.
-Oye, ¿Se puede saber porque estás tan contento? -dijo Egmont
-Bueno... acabo de estar con esta.
-¿Y? Eso no es nuevo.
-No. Pero me he dado cuenta de que la quiero.
-¿Que la quieres? -dijo Aketza- Pero si apenas lleváis nada saliendo.
-Y que tio... esas cosas se saben así de rápido.
-Y tu la quieres.
-Si.
-¿Y ella a ti?
-También.
-¿Se lo has dicho y ella te ha dicho que ella también?
-Exactamente eso es lo que ha pasado.
-Joder.
Mikel cogió el porro -Vaya... no es la reacción que esperaba. Confiaba en que al menos fingieras alegría Aketza.
-Es que qué va a saber él, si el unico amor que ha conocido es el que tiene por su mano derecha.
-Egmont, sigue con comentarios como ese y te vas a ganar una ostia.
-Dirás que miento.

Hubo un silencio y los tres amigos siguieron bebiendo y fumando.

-¿Sabéis cual es la mejor parte? -dijo de pronto Mikel.
-¿De que?
-De esto... de salir con alguien y eso.
-Sorpréndeme -dijo Aketza.
-Saber que está ahí. Saber que aunque no estes con ella, en algún lugar, entre las seis mil millones de personas de este planeta, hay una para la que los dias empiezan y terminan contigo. Incluso aunque no os veais, incluso aunque haya un millon de kilometros de distancia. Lo mejor de estar enamorado es darte cuenta de que, por fin, has dejado de estar solo. Y que ese sentimiento lo está teniendo otra persona contigo.

De nuevo reinó el silencio.

Poco después el sol se puso, y un segundo antes de hacerlo, los tres amigos vieron por primera vez el rayo verde

Tormenta de mierda: Los más tontos de la tele.


"Apología de la idiotez" es como debería catalogarse al programa "Mujeres y Hombres y viceversa". Creo que no he visto tanto idiota junto en mi vida, en serio, supera cotas de estupidez jamás vistas. Ni siquiera en perlitas televisivas como "Generación Ni-Ni" o "Curso del 63". No pienso ponerme catastrófico, como tiende a ponerse la gente al hablar de la mierda que hay en pantalla a todas horas, no voy a decir que "nos venden mierda" o "Telecinco es una puta bazofia", porque eso ya lo sabéis todos, y si no lo sabéis, es que sois como ellos.

Porque sí amigos, los "no-idiotas" (porque no me refiero a listos) somos una minoría. La mayor parte de la población (y a su éxito me remito para decir tal afirmación) disfruta de cosas como Sálvame o este que nos ocupa. ¿Porque? Bueno, porque representa a un gran sector de la población, un sector que no aparece en los censos porque, ponerlo tal cual, sería ofensivo para muchos (y ya sabéis, o deberíais saber que en el gobierno de ZP la igualdad no es una opción, es una obligación), me refiero, como no puede ser de otra manera a los "paletos".

Ha quedado terriblemente en desuso esa expresión, como si de un tiempo a esta parte la población de paletos de España, que tanto seguían las aventuras de Paco Martínez Soria en películas como "La ciudad no es para mi", hubiese desaparecido. Los concursantes de "Mujeres y Hombres..." (el viceversa según la web ha desaparecido) han sido clasificados como "una panda de chulo-piscinas y prostitutas" por diversos medios. Tal vez no literalmente con esas palabras, pero sería mentira no decir que son dos de los adjetivos más recurrentes en la mente de uno cuando, por error, casualidad, o gusto, accede a ver ese programa. Entre tetas operadas, escotes que no ocultan nada y musculitos de gimnasio y batido de proteínas es imposible no pensar en esas cosas.

Pero, salvo excepciones, dudo que sea acertado llamarlos "chulo-piscinas y prostitutas". Creo que en la mayor parte son solo un grupo de paletos, pero paletos del siglo XXI. Paletos que gracias a Internet absorven tarde y mal lo que ocurre en el mundo. Lo asimilan como pueden y terminan... pues como terminan. Como una versión cañí de un vídeo de reggeaton. Anormales de parking de discoteca, ellos y ellas. De coches tuneados (o con amigos que tienen coches tuneados) y excesivo maquillaje. Gente sin estudios ni un ápice de cultura (muestra inequívoca de que son paletos, esa gente no ha salido de su puta casa jamás) que, viendo el poco glamour de la vida que le esperaba, terminó intentando aspirar a algo más. Y como no habían estudiado, la única solución estaba en la televisión. "Vende tu imagen, haz buen dinero y hazte famoso sin mover un puñetero dedo", deberían utilizar esa frase como eslogan en Telecinco

Con ellos estaba el hecho de que España, a pesar de su densa población paleta, siempre se ha caracterizado por reírse de la gente como ellos. No todos los que veían a Paco Martínez Soria eran paletos, del mismo modo que no todo aquel que ve "hombres mujeres y viceversa" se siente identificado. Algunos solo lo ven para reírse de los pobres infelices que pronto visitarán su discoteca más cercana, como si de una atracción de circo se tratase. Payasos del siglo XXI para deleite de los telespectadores. Pero que van a hacer ellos, si muchos son de los especímenes más rematadamente tontos que hay ahora mismo en televisión. Si son tan tontos que necesitan ser dirigidos por Gemma Garcia y aconsejados en cuestiones amorosas por una ex-actriz porno (terrible actriz porno por cierto) y un ¿periodista deportivo? reconvertido en carnaza de prensa rosa. Cuando tienes que ser aconsejado por tres personas como esas para, simplemente, seguir el hilo de lo que está pasando delante de tus narices, es que amigo (o amiga) tienes un serio problema de aprendizaje.

Porque nos descojonamos de Belen Esteban, pero ella es un puto premio Nobel de física al lado de esta gente.

Hey Baby

No me apetece escribir demasiado, cualquier podría ser capaz de ver eso a estas alturas. En una semana apenas he puesto nada, y no tengo demasiadas ganas de hacerlo ahora.

Os dejo con una cancion de J.J Cale, maestro de maestros


Remember, remember, the fifth of November.

Hoy es el día de Guy Fawkes. Y por consiguiente, también lo es de V.

Celebremos la anarquía y la lucha por la libertad.
"Remember, remember the fifth of November
The gunpowder treason and plot
I know of no reason
why the gunpowder treason
should ever be forgot..."
-Extracto de la rima tradicional a Guy Fawkes-